J’étais assis sur le banc à attendre le métro dans cette odeur nauséabonde d’un lendemain de samedi soir berlinois, le sol jonché de bouteilles de bière à moitié vides. J’étais donc assis sur ce banc lorsque je l’ai aperçue. Elle descendait consciencieusement les marches menant aux quais, derrière ce jeune homme qui, la clope au bec, portait son cadi de supermarché. Elle s’est arrêtée à ma hauteur, me scrutant de la tête aux pieds, un sourire au coin des lèvres. J’ai d’abord cru qu’elle était une de ces « collectionneuses » qui pour se payer de quoi manger sillonnent la ville et ses poubelles en quête de précieuses bouteilles consignées. Mais il n’en était rien : pas de bouteilles vides dans son cadi mais des livres, un tas de livres. Elle a engagé la discussion, me demandant de l’aider à monter son cadi dans le métro, car avec ses « un peu plus de 80 ans » elle n’y arrivait plus toute seule. Mon léger accent français l’a fait tiquer, elle souhaitait alors en savoir davantage.

Mamie Braille a consacré sa vie aux aveugles. Elle pousse tous les jours son cadi rempli de livres en braille, se rendant chez des non-voyants, petits et grands, qu’elle initie à la lecture. J’ai été étonné par sa lucidité, sa curiosité, son savoir et son envie de partager. Nous avons abordé bien des sujets, ses petits yeux bleu clair me fixant sans relâche. J’ai appris pêle-mêle, qu’elle avait été « victime de la Stasi », la police politique du temps de la RDA. Depuis, la politique la dégoûte : ils n’ont tous qu’une préoccupation, « Merkel, comme ces beaux messieurs de l’UE », c’est le pouvoir et l’argent. J’essayais de tempérer ses propos, lui faisant remarquer que l’Union Européenne était une belle réalisation, porteuse d’espoir. Elle s’empressa de me mettre en garde contre « le fossé entre la théorie et la réalité ». Elle s’offusquait de la politique sociale en Allemagne, de l’inexistence du salaire minimum, de la répression de l’opposition en Russie. De temps à autres elle s’interrompait pour me poser une question, puis, écoutant ma réponse, elle enchaînait sur un autre sujet, inspirée par l’actualité ou un souvenir enfoui. Son visage s’est éclairé en évoquant son voyage à Paris. C’était il y a à peine deux ans, elle faisait découvrir cette ville, qu’elle découvrait pour la  première fois, à une jeune aveugle. Elle a fini par me demander ce que j’étudiais. « Economie ? Ah oui, ce truc, c’est bien la mode en ce moment… les jeunes ne font plus des études de sociologie ».

Je l’ai quitté un pincement au cœur, deux arrêts avant le sien. Elle s’est levée, m’a accompagné jusqu’à la porte et m’a serré longuement la main. Elle m’a souhaité une belle vie, pleine de bonheur. Le métro est reparti, Mamie Braille à l’intérieur, le visage collé à la fenêtre, agitant ses deux mains en guise d’adieu.

Vendredi 20 juillet, le Premier Ministre britannique et Nicolas Sarkozy ont proposé une réduction de la TVA pour les produits verts. Mais pourquoi n’y avait-on pas pensé plus tôt ?

Pour restaurer les relations franco-britanniques, le Premier Ministre Gordon Brown et Nicolas Sarkozy ont cherché une proposition simple, populaire et non contraignante. Voilà ce qu’ils ont  trouvé : « proposer à nos partenaires européens que tous les produits écologiquement propres bénéficient d’une TVA à taux réduit ». C’est plein de bons sentiments, c’est tendance et ça permet de mieux avaler la pilule de la TVA sociale.
Pourtant, pas besoin de s’appeler Nostradamus pour savoir que cette « idée » restera un souhait irréalisable. Rappelez-vous Chirac annonçant la TVA à 5,5% pour les restaurateurs : elle n’a jamais abouti car il faut l’unanimité des membres de l’Union européenne pour les décisions fiscales. En supposant que sa force de conviction fonctionne sur tous les membres de l’UE, il faudra encore se mettre d’accord sur la liste des « produits verts ». le tabac biologique, c’est « vert » ? Sarkozy parle des « voitures qui ne polluent pas », mais une voiture « verte », ça pollue toujours plus qu’un vélo, donc les vélos sont concernés par la réduction fiscale ?...
Henri Sterdyniak, économiste chercheur à l’OFCE, relève une autre lacune de taille au projet qu’il qualifie de « folklorique » : la TVA ne s’appliquant qu’aux consommateurs finaux et non aux entreprises, elle ne crée aucune incitation à produire de façon plus propre. Alors qu’il existe un projet solide, incontestablement plus efficace et réalisable dans le cadre de l’Union européenne : la taxation des émissions de CO2 et autres polluants selon la logique du pollueur-payeur. D’abord, cette mesure fiscale crée une réelle incitation à produire en polluant moins. Et surtout, il est beaucoup moins contestable de déterminer ce qui pollue que ce qui est supposé être bon pour l’homme et l’environnement.
Il est vrai que se prononcer en faveur d’un projet environnemental  ambitieux et réalisable aurait été moins consensuel, et notre président avait prévenu qu’il ne croit pas spécialement aux théories économiques…mais peut-on croire aux théories sarkozystes ?

Je vous ai déjà présenté ma petite ville de la région lyonnaise : 5 000 âmes, des terrains de plus en plus chers, une expansion du village qui le fait tendre vers la ville-dortoir. Ca reste un lieu de vie agréable, paisible…chose confirmée par le dernier journal de Communay qui titre en Une : « le nombre de délits a encore baissé ». Ce n’est pas étonnant, il n’y a pas de problème d’intégration ici, pas de malaise à exprimer, ne s’y installe pas qui veut, et les logements sociaux ne sont pas légion. Les délits ou incivilités sont plutôt perpétrées par des ados bien de chez nous. Est-ce pour autant le lieu de l’ouverture d’esprit et de la tolérance ? Ah ah, vous êtes malin, vous vous rappelez pour qui Communay a voté… Voici donc une scène restituée sans trucage, avec des personnages au cerveau saturé par TF1 :

Ca se passe mercredi soir, dans l’un des deux salons de coiffure. Je me fais masser le cuir chevelu par l’aide-coiffeuse. Le fils de la coiffeuse, d’une quinzaine d’années, s’ennuie et débagoule des billevesées sans trop réfléchir. Dans son monologue, il aborde le thème des « boites ».

« A Sérézin, y a un club, c’est le Space. T’sais pourquoi y s’appelle comme ça ? parce qu’y yavait que des Pèd’ d’dans […] mais maintenant, ça craint trop, y a trop de rats !!! »

Sa mère s’arrête net, lève les yeux vers moi, puis demande confirmation à son fils :

            -Qu’est-ce que c’est des rats ?

            -Ben…des racailles.

-Oui, eh bien…Tu sais, ça va qu’on est entre nous… [elle relève les yeux vers moi] Mais il ne faut pas dire ça !  Parce que moi, je ne veux pas me retrouver avec une bombe dans mon salon !!!

Un grand merci à tous !

Merci à ma chère petite bourgade de Communay, à peine 5000 habitants bien éduqués, qui prend soin de ses vieux en leur organisant des sorties, des expositions de l’époque de la mine…Merci aux pompiers qui organisent, pour chaque Pâques, la chasse aux œufs, aux gentils oisifs bénévoles qui cultivent quelques légumes bio avec des personnes en réinsertion, aux paisibles promeneurs amateurs de champignons, aux joggers suants souriants, aux chasseurs amoureux de la nature…

Merci encore de vous être mobilisés, au-delà de la moyenne nationale, à 65%, pour les élections législatives. A plus de 47% pour Georges Fenech, vous avez eu raison ! Et vous n’avez pas voté que pour lui : Durand, UDF grassouillet de la majorité, au faux air de Santini, pose avec lui sur l’affiche électorale. Mr Fenech aurait pu lui tapoter le crâne à la Benny Hill , ça n’aurait pas choqué.

Quoique Fenech avait suffisamment d’arguments pour se présenter seul :

1. Il fait parti de l’UMP, il est donc le candidat pour qui on doit voter pour donner à Sarko les moyens d’agir.
2. Il est de ces décomplexés : il fait des blagues sur les juifs plus marrantes que celles de Cauet.
3. C’est un promoteur de la démocratie : il n’hésite pas à donner de sa personne pour aider à la réélection de Bongo, au pouvoir depuis 31 ans au Gabon, en lui donnant une bénédiction démocratique.
4. Il est pour la paix dans le monde : Montesquieu avait vanté les effets du doux commerce, alors Fenech s’en est allé vendre des armes à l’Angola. C’est ce qu’on appelle froidement l’affaire Falcone.
5. Comme le président, il est cohérent : il a écrit un livre intitulé « tolérance zéro ».
6. Il est moderne : le retour sur le devant de la scène des repris de justice est tendance avec Juppé, Carignon, Noir…

Vive la France courageuse et moderne !

L’épaisse brume avait l’habitude de me rendre visite le dimanche. Elle était prévue, bien accueillie même. Elle était signe d’une veille festive, amicale et pleine de débordements. Elle venait contraster l’ébullition désordonnée de l’ivresse ; l’absence de visibilité qu’elle imposait était une formidable occasion de se tourner sur soi-même, de rassembler ses esprits et de recoller les morceaux de neurones. Ce mauvais temps cérébral était l’occasion rêvée de renouer avec les plaisirs simples et paisibles : la joie de la sieste, la musique du générique de Téléfoot et la bonne trogne de Moustik pour certains, , la caresse du rayon de soleil en terrasse pour d’autres…Ce sont des douceurs qui ne s’apprécient jamais autant que le dimanche.

Aujourd’hui, ça s’est compliqué. Nous sommes lundi 30 avril. Beaucoup font le pont. Pas moi. Les « bulles » de samedi ont perduré tout le dimanche. Il y a eu le foot du dimanche matin, la piscine de l’après-midi. Le beau temps du samedi soir a gardé le brouillard à distance tout le week-end. Alors, le brouillard s’est vengé. Il est arrivé encore plus épais le lundi matin. Au lieu de douces rêveries, il ne m’impose que sa lourdeur, son poids sur mes paupières et son froid agressif sur mes yeux. Je ne peux malheureusement pas le fuir, juste le dissimuler. Tout le matin, j’attends avec impatience la pause déjeuner qui sera un délicieux moment de repli. 12h pile. Pas question de faire des minutes supplémentaires aujourd’hui. Partons à pied au resto bar de la gare, le ciel bleu et mon état lamentable s’y prêtent parfaitement. La catastrophe arrive avec des lunettes de soleil : le directeur m’interpelle dans la rue. Il me connaît à peine et me propose donc de déjeuner avec lui. Je dois récupérer en catastrophe mon déguisement de business man déjà enfoui au fond de mon vieux cerveau. Ce repas m’a beaucoup fait souffrir : le service était lent, mon interlocuteur en pleine forme et passionné. Il a dévoré toute mon énergie…Me voilà donc encore plus fané, je me surprends à regarder mon clavier comme si c’était un traversin moelleux, je n’arrive qu’à faire semblant d’être affairé. Pourtant je suis siégé par le travail. Mais aujourd’hui, je ne peux rien faire d’autre que de me plaindre…Bon anniversaire Bat !

Je n’ai pas vraiment envie d'ergoter sur les frasques karchérisantes de Sarko, une bonne batterie de journalistes s’y atèle déjà avec beaucoup d’efficacité. Mais quand on sait qu’ « à l’Edhec, on vote tous à droite », on peut avoir envie de rappeler pourquoi certains s’en abstiennent. Quand l’interassociative LGBT (coordonnant l’ensemble des asso se préoccupant du Sida, plutôt favorable à l’UMP à ce qu’on dit) interroge les « principaux » candidats, on apprend que Sarko veut supprimer le Pacs tel qu’il est aujourd’hui. Les couples homos pourront officialiser leur union par un contrat de second rang, un truc exclusif pour les gays, un machin de merde pour PD. Les hétéros eux, devront supporter l’enfer administratif du concubinage ou se marier. C’est vrai que ça sera plus facile d’identifier les bons et les méchants comme ça. Ces régimes exclusifs établissent des catégories claires et distinctes, sans ambiguïtés ni complexité. Un peu comme l’étoffe rose, un triangle si je me rappelle bien, cousue sur la veste pendant la période nazie, il s’agira de pouvoir reconnaître un inverti du premier coup d’œil.

« Voilà déjà une catégorie bien rangée, on verra ce qu’on en fera plus tard ; au moins je n’aurai pas à la chercher. »

Bien sûr, cette méthode n’est pas la panacée, puisqu’il faut attendre que ces individus déviants se déclarent d’eux-mêmes. Il serait quand même préférable de pouvoir les détecter au plus vite, avant même qu’ils fassent leur « coming out », avant même qu’ils sachent qu’ils ne répondent pas aux critères de l’ « identité française ».

Mais Sarko n’est pas autant schizophrène que son ami Le Pen veut bien le prétendre. Alors qu’il était encore ministre de l’intérieur, la petite frappe avait déjà réclamé une enquête qui justifierait le dépistage de signes avant-coureurs de la délinquance dès le plus jeune âge (à partir de 36 mois). Il parlait déjà à l’époque d’une « héritabilité » des troubles du comportement. Son exposé face à Michel Onfray au sujet de la prédétermination n’était donc pas un dérapage, mais bien une idée affirmée. Il n’y a donc pas de place pour la liberté d’existence, le changement au fil des expériences, des hasards et la volonté. Il n’y a que des destins préprogrammés, des gentils et des méchants, beaucoup de méchants...

Attention ! Ces trois textes ne peuvent être lus séparément.

Ce matin, en allant au travail, je me suis demandé pourquoi je ne resterais pas plutôt chez moi à me reposer, traîner, et n’avoir qu’une quantité limitée de contraintes. Rester dans son appartement, être un lézard aux yeux fatigués qui glisse lentement de son lit à sa petite cuisine adjacente – nuage ralenti par le souffle paternel du temps. Etre enfermé dans un petit lieu clôt et pouvoir visualiser clairement les limites de sa vie, quatre murs, être la mauvaise surprise dans la boite de Pandore – tout parait plus simple vu de l’intérieur.

J’ai finalement choisi d’aller me jeter dans un wagon du Métropolitain qui me mènerait, comme une grosse chenille dans les veines de Paris, jusqu’à mon lieu de travail. Mais quel sens à tout cela ? Pourquoi répéter quotidiennement une tâche que nous sommes des milliers à faire ? Le métro avance et je repense aux réponses que m’ont offerts certains de mes amis financiers. Ils cherchent l’aisance, les moyens de jouir de plaisirs plus intenses, l’argent comme multiplicateur de bonheur. Soit. Mais, moi, je n’ai pas envie d’avoir de l’argent, je n’ai pas envie d’avoir un bel appartement et une longue voiture. Peut être qu’un jour tout cela arrivera mais en attendant je n’ai pas envie de me lever et d’aller travailler en me disant que ces choses là sont des récompenses, elles n’en sont pas, elles sont accessoires comme le champagne pour un anniversaire ou les décorations de Noël. Travailler pour des futilités est insensé et je ne peux pas le faire.

Alors quoi ? Travailler pour une grosse organisation ? Une organisation tellement grosse qu’elle en est forcément importante. Se donner un peu de crédibilité, trouver un peu de sens dans ce qui se veut sans frontière, englobant tous les pays, une sorte d’Atlas soutenant les cieux. Sauf que le Titan Atlas, lui, fut punit par Zeus et obligé de porter les cieux. Alors pourquoi cette punition auto infligée ? On passe sa vie à se punir. Se donner des devoirs. Se contraindre par moral, amour, amitié. Se consumer lentement en fumant. Chaque homme est une vague qui avance comme elle le souhaite, regardant dans la direction qu’elle veut, mais se dirigeant inexorablement dans le sens de la rive, pour venir s’échouer là où les autres ont échoués et là où les prochains échoueront. Certaines vagues sont plus hautes que d’autres, elles peuvent aller plus vite aussi, d’autres moins fières tirent vers l’arrière et appréhendent en voyant l’écume au loin. Mais finalement, toutes ont vu le soleil et tentent de le toucher. Les petits bras de la mer se tendent faiblement vers le ciel, emportés par un courant trop fort, les larmes blanches qui s’écoulent de leurs doigts fins portent toutes en elles un morceau de ce soleil patient.

La radio s’allume, il est 7h déjà. On entend les dernières infos concernant les candidats à la Présidentielle, leurs mésaventures, leurs éclats lors d’un débat télévisé. Il est temps de ne plus être inefficace et de s’habiller pour. Costume et cravate, douche et café, on se regarde dans le miroir et on attend que le rasoir s’active. Il y a quelque chose d’organique dans cette préparation matinale, orchestration d’objets bien distincts qui pourtant se rejoignent en ce rite quotidien si singulier. Alors que l’esprit est encore vide de la nuit - éponge des songes – le corps se mue et attrape les milles objets du matin. Ils sont combinés, utilisés, regardés et retrouvent leur place, sans plainte.

Je rejoins ensuite mon animal préféré qui vient me chercher tous les matins. Je vois ses deux gros yeux brillants qui roulent au fond du tunnel. De plus en plus larges. Ils sont vite secondés par le râle sourd de ce long mammifère souterrain. Sur le quai on attend et on guette, armés d’un sac à main ou d’un livre pour les plus forts, les autres se cachent derrière les journaux gratuits et remplissent leurs vases d’ennui de litres d’information factuelle – si Goebbels n’était pas mort il écrirait dans Métro, heureusement il est mort. A quoi bon tout savoir ? A quoi bon lire cette presse atone et insipide qui prétend tout dire en parlant de tout, tous les matins ou tous les soirs ? L’abondance d’information est nauséabond et détourne l’esprit des problèmes de fonds. Le meilleur moyen d’éviter de toucher aux questions fondamentales qui demandent de longues réflexions, qui impliquent une démarche intellectuelle parfois fatigante et qui peuvent mener à des changements radicaux, est d’aborder un nombre conséquent de questions de surface.

Un flux continu d’information toute la journée durant, des journaux aux émissions de télé, en passant par internet et jusqu’aux courriers électroniques des amis. Vous saurez tout alors ? Cette pluie vous tombe dessus et vous empêche de lever la tête. Sentez la moiteur de votre habit souillé par ce liquide sans odeur. Les gouttes y glissent et tournent autours des boutons de votre veste. C’est le savoir nouveau – l’avez-vous ? Vous l’aurez et vous rentrerez chez vous rempli à ras bord de faits nouveaux que vous aurez réussi à glaner le jour même. Aujourd’hui nous marchons tous le seau à la main, prêt à le remplir dès que nous pourrons. Etre vide c’est être faible, être fort c’est savoir plus. L’information assenée, nuisance molle du quotidien, vous mouille comme on lave un chien et vous baissez la tête en attendant que cela sèche. Lâchez donc ce seau, oubliez l’information et levez la tête ! Rien ne vaut une douche après une longue journée. Il est 7h. Déjà !

Éveil raisonné et laborieux, douceur beige aux arômes de cannelle, c’est le destin de l’homme qui se joue à son premier pas. L’œil sent l’organisation minutieuse qui s’opère dès le matin et sourit légèrement de n’être que temporairement accessoire. La force du café pris entre dix doigts se lance le long de la langue comme un lézard avalé lentement, déambulation irréfléchie, va-et-vient régulier. Cette première étape est un socle sur lequel s’entassent les éléments du quotidien pour former la pyramide du jour.

L’ours lourd avance difficilement sur cette double poutre métallique qu’on lui a attitrée, il grogne et progresse nonchalamment le regard fixé sur chacune de ses étapes. Enfin il rit un peu lorsqu’il peut s’arrêter quelques instants décidemment heureux d’avoir la chance d’être enchaîné. Captif content, il mime le fait du temps en n’ayant pour choix que l’option de s’arrêter ou de ralentir le long de sa longue ligne immuable. Heureux comme l’ours, celui qui n’a l’esprit qu’à ses chaînes et n’a de révolte que celle de s’en défaire ou de s’en accommoder. La procession d’hommes et de femmes qui avancent tous les jours vers cet animal porteur d’un ridicule espoir, agrippe fermement l’information qui lui a été glissée au creux de la main. L’esprit se relâche et l’ours oublié peut repartir tranquillement.

On rêve à la mer quand on est assis dans le métro. Par chance on peut même l’apercevoir lorsque l’on passe le long de certaines stations suffisamment bondées. Cette mer, elle, ne nous regarde pas. Non, elle tourne doucement, et en son cœur apparaît Calypso, éblouissante, qui sourit chaleureusement aux voyageurs errants. Ses bras de nymphe se tendent de toutes parts et sèment des larmes dorées que les regards émerveillés tentent d’attraper. Les yeux s’ouvrent et les poings se délient. Cette mère chagrinée donne vie à tout un monde qui s’anime – éclosion de vie, c’est l’heure du départ. Alors on marche lentement, le cil humide mais le sourire en coin. Les pas résonnent et bien que l’on ne se voit pas, la complicité est là. Nous avons touché un morceau de ce cœur chaud et sentir le souffle du vent sur notre visage alors que nous marchons dans la rue nous semble être un jeu nouveau. Nous voulons maintenant courir et on rit de voir jaillir des bouches étonnées des grands immeubles des enfants bleus et rouges qui se lancent le ballon sur lequel est écrit : « L’air ici ne manque pas ».

sont d’ailleurs les seuls transports en commun décents que propose le pays. Malheureusement, aucun départ n’est prévu ce jour-la. Etonnant quand on sait que les festivités de Remedios sont internationalement connues. Je me plie donc a la proposition de Rewan de s’y rendre en taxi. Il me faudra débourser 70 dollars pour qu’une de ces voitures modernes daignent transporter nos culs trop blancs. Car, quand mon compère cubain tente de négocier, on lui rétorque hargneusement qu’il a le devoir citoyen d’escroquer nos petites têtes de capitalistes.

Sur la route, notre chauffeur s’arrête acheter une grosse dinde frétillante à un forain clandestin en charrette, puis la charge dans le coffre. Elle lui coûtera 230 pesos cubanos (soient 10 pesos convertibles ou dollars). A la Havane, il aurait dû débourser 50 dollars, alors que son salaire est versé en pesos cubanos. A 50 kilomètres de notre destination, la pluie cesse soudainement, dévoilant un ciel scintillant, propre de toute pollution industrielle. L’horizon plat et monotone n’est interrompu que par quelques palmiers et deux ou trois hameaux.

Nous arrivons vers 22h30 dans le village déjà étourdi par le rhum blanc. Nous nous rendons tout de suite à la maison de la sœur de Fabian, notre hôte. Après les politesses d’usage, nous nous rendons tous ensemble dans le centre en fête. Entre réponses aux clichés habituels et traductions a et de Niko, je commence à faire connaissance du mari de la sœur de Fabian: le chaleureux Santiago père. Ses yeux tombent plus bas que ceux de Stallone. Et ils sont auréoles d’une teinte noire qui laisse mesurer son amour pour l’alcool de canne à sucre.     

Santiago veut nous expliquer qu’il est professeur webmaster –du gouvernement bien entendu- et designer de softwares. Il s’interrompt régulièrement pour récupérer son équilibre ou tituber une danse de reggaeton, le tout la chemise ouverte sur sa panse. Puis il embraye sur la Chine, pays partenaire donateur de Cuba. Il faut préciser qu’en échange des financements en tout genre, des télés Panda, des bus et de la bouffe pour chiens revendue en élégant pâté, Cuba présente la Chine comme un pays parfait en tout point. Il existe par exemple un programme TV –Mirando China- diffusé 2 fois par semaine sur l’une des 4 chaînes. Cette émission nous explique combien ce pays est communiste, riche et bon, sachant conserver ses traditions dans la modernité. Et tout le monde, devant son poste, se doit d’imaginer que “Vamos Bien” et que le rêve chinois sera bientôt la réalité cubaine. Santiago, qui a pourtant un accès privilégié à l’information, va donc à son tour s’extasier à propos de la Chine –et au passage cracher ostensiblement sur la France. Il avait réussi à me vexer quand, heureusement, le concert commença devant les milliers de cubains.

Deux jours plus tard, une nouvelle discussion avec l’informaticien virulent m’a permis de creuser un peu son point de vue. En voici une reconstitution :

-Comment tu t’appelles ? louorennete ? C’est trop compliqué, je vais t’appeler Napoléon.

-Oh non, pas Napoléon s’il te plait !

-Pourquoi pas ? Tu n’aimes pas Napoléon ? Tu n’es donc pas français ! Comment je peux t’appeler alors ?

-Comme tu veux, mais ne m’appelles pas Napoléon !

-Alors c’est qui le héros français ? Vous devez bien avoir un héros en France, non ?

-Ben, non…enfin, il n’y a pas un héros national, c’est selon les personnes, leur opinion…Quand on s’identifie tout de suite et en masse à quelqu’un, c’est qu’on idéalise cette personne, non ? Mais s’il en faut vraiment un, je pense que Zidane est tellement populaire qu’il est un emblème de la France.

-Zidane ? Pfff, il n’est même pas français ! Moi, je vais écrire un article dans la presse demain, et expliquer que les français, contrairement aux cubains, ne savent pas s’identifier à une personne en chair et en os ! Donc, en fait, pour moi, la France n’est pas une vraie nation. Moi, et tout les cubains, on pourrait s’appeler Jose Marti ou Fidel !

-Et moi je me demande s’il peut exister un homme réellement héroïque, sans motivation égoïste, ce qui justifierait une sacralisation et une adoration de l’unanimité…Ou si le fait de n’avoir qu’une seule source d’information, avec un point de vue uniformisé suffit à la création d’un personnage emblématique ?

-Eh ben non, regarde, j’ai Internet ! Il n’y a rien d’interdit à Cuba, qui t’a dit qu’il y avait un contrôle de l’information ?

- Simplement le fait que Cuba soit le deuxième pays au monde où il y a le plus de journalistes emprisonnés. Et vous, en quoi consiste votre travail ? (il me l’avais déjà dit, c’était juste pour voir jusqu’où allait sa mauvaise foi)

- Mon travail est d’identifier et bloquer l’accès à tous les sites pornographiques. Mais à part la pornographie, on a le droit à tout. (ce qui est faux, car seuls les fonctionnaires dont la tâche et le niveau hiérarchique le justifient ont accès à Internet, les autres cubains n’ont droit qu’à une adresse électronique.).

Nous sommes finalement interrompus par les détonations de feux d’artifice. Tout le monde se transforme en gosse, monte sur les toits, court entre les projectiles, pousse des cris de joie. A minuit, l’immense église du village s’ouvre pour la messe. Pris par un mouvement de foule, je me retrouve à l’intérieur plaqué or de ce bâtiment. Les ¾ des occupants ne sont pas là pour se recueillir et les autres font la grimace. On brandit des caméras et des bouteilles de Habana Club, pas de crucifix. Dehors, c’est la guerre. Les gens viennent s’entasser dans l’église pour échapper aux boules de feu tombant du ciel. Les pétarades incessantes couvrent la voix du curé malgré son micro. Le feu d’artifice durera 5 heures. Ont suivi les combats aux pétards jusqu’au matin bien entamé. On m’a dit que le lendemain, il est de coutume de voir des enfants ramasser les projectiles qui n’ont pas explosé pour leur donner une deuxième chance.